Flor Negra

Set pous i set nits de les més llargues es van ajuntar perquè nasqués. I mil formigues van donar la vida perquè tingués el seu color i la seva mena de vernissat. Sembla un clavell arrissadíssim i amida un pam. S'obre durant setanta nits-nits: les més fosques, les més quietes, les més mortes. La busquen a les palpentes per fer-ne l'ungüent que fa patir. Aquest ungüent es posa darrera de les orelles, entre els dits dels peus, a la part interior de la cuixa esquerra... Frega fort i dorm tranquil que el mal es va fabricant tot sol. Al cap de dos dies i de dues nits et despertes amb una pena tan grossa que no et deixa respirar. Una bella pena per a poder-te creure important; una pena de roc i de sal, ua pena amarga de fetge i d'entranya profunda, una pena arrapada al coll com un clau clavat amb martell, una pena de deu mil quilòmetres, una pena que et mata el pobre cor i t'hi atura la sang perquè s'hi podreixi. Una pena que, com les penes més grosses, no es pot explicar. No la deixis fugir; si aquesta pena se n'anés, tornaries a no ser ningú.

From Viatges i Flors, by Mercè Rodoreda.

Si això és un home

          Els que viviu segurs a les vostres cases escalfades

Els que trobeu en tornar al vespre

el sopar calent i cares amigues:

Considereu si això és un home,

Qui treballa en el fang

Qui no coneix la pau

Qui lluita per un tros de pa

Qui mor per un sí o per un no.

Considereu si això és una dona,

Sense cabells i sense nom

Sense forces per recordar 

Els ulls buits i el ventre fred com una granota a l'hivern.

Penseu que això ha passat:

Us confiu aquestes paraules.

Graveu-les al vostre cor quan sigueu a casa o aneu pel carrer,

quan us fiqueu al llit o us lleveu;

Repetiu-les als vostres infants.

O que se us ensorri la casa,

la malaltia us impossibiliti,

els vostres fills us girin la cara.

Pobre del que somia: el moment de consciència que acompanya el despertar és el pitjor sofriment de tots.

PRIMO LEVI

La Cara Completa

Como la cara no se termina hasta la muerte,

no te preocupes tanto del espejo.

Mira más bien, cómo debes tratar a la fiera,

con qué pulso tomarás la pluma,

con qué cuidado juzgarás de la flor.

Cuando se termine tu cara,

tendrás en ella tu vida,

tu vida y tu muerte.

Ella entonces será tu retrato,

el retrato de los ojos cerrados,

que no sonríen ni prometen

ni se desesperan ni mienten.

El retrato de la nariz perfilada,

el retrato de la boca cerrada,

el retrato de la faz serena,

de la frente ancha,

donde quedaron para siempre

todos los horizontes recorridos,

y todos los secretos despejados.

Retrato de los surcos dolientes

y de las canas desengañadas,

de la nariz que ya no aspira,

y de la garganta que no traga.

Retrato, en suma, terminado.

Sin mutaciones de color,

insensible a los cambios del tiempo.

José Moreno Villa

Málaga, 1887-1955

T de Triunfadores

Podrías decir que cada año que cumples supone una nueva pincelada para añadir al que será tu retrato definitivo. Podrías decir también que cada nuevo año es una paletada de tierra sobre la tumba de tu juventud. Cada nuevo año supone más experiencia, y, por tanto, dicen, más sabiduría y serenidad. Cada cumpleaños supone el recordatorio puntual de tu conciencia: este año tampoco has hecho nada con tu vida.

ACPyD

se nace persona
dos días después te perforan las orejas
te ponen patucos rosas
ya eres una niña

vas a un colegio de niñas
te visten con falda y coletitas
cumples catorce años
tu primer pintalabios
ya eres una mujer

cumples quince
zapatos de tacón
te sonrojas antes los chicos en la parada del autobús
no corres los cien metros
no escuchas heavy metal
ya eres una cretina


(los cuerpos celestes y Bea)

beatriz y los cuerpos celestes

Las heridas se cierran, pero siempre quedan cicatrices más o menos visibles que volverán a molestar cuando cambie el tiempo, recordándote en la piel su existencia, y con ella el golpe que las originó. Y el recuerdo del golpe afectará a decisiones futuras, creará miedos inútiles y tristezas arrastradas, y tu crecerás como una criatura apagada y cobarde.


quiero que seas mi cicatriz
quiero que esta puta herida duela, supure, sangre, pero que finalmente se cierre
me importa poco que seas una cicatriz visible, de esas antiestéticas, pese a que me encanten las cicatrices... solo quiero tenerte controlada, saber que nunca más vas a necesitar puntos, necesito asegurarme ese cierre, sólo pido eso, un (casi) adiós, ese fin en negro, el apaga y vámonos...

el corazón del sapo

El tiempo se goza, no se cuenta, y es triste entender que empezamos a comprender lo importante precisamente cuando el cuerpo no puede conseguírnoslo. Y si el tiempo cura las heridas, ¿no será la mía incurable puesto que no me queda tanto?



Cosmofobia, Lucía Etxebarria

epitafio para un poeta

quiso cantar
cantar para olvidar su vida verdadera de mentiras
y recordar su mentirosa vida de verdades

un milagro en equilibrio

Te enganchas a las drogas porque tienes un montón de problemas.
Y después sólo tienes uno: las drogas.
Sea coca, éxtasis, tranquilizantes o alcohol.
Por supuesto, el problema real no era que bebiera.
El problema real se llamaba inseguridad, depresión, endémica falta de autoestima...

(...)

La pescadilla que se muerde la cola: bebo porque no me aguanto, no me aguanto porque bebo.
El paraíso artificial convertido en un infierno.
El síndrome "Enganchada".

(página 200 y pico)